Aturdido
en el espacio, tu espejo cruje.
La
voz en off de tus ojos frota en el relente la escarcha hueca
y (a
paso tendido en el inocente) es fiebre.
Cada
especie única, por entonces, revertía el soma.
Me
hablan las lenguas, decía,
nutrientes
de escrache,
savia
de su esencia noble, estéril, nueva…
¿Cuándo
mis huellas se concentran en lo tenebroso o mis pupilas nunca reptan?
No
son más que soliloquios,
una
maniobra sin conversaciones austeras.
Mil
fatuas relamidas se someten a un enchufe,
y
ahora qué ─dice la lancha con el motor fuera de boca.
Los
denuedos, cuerpos desnudos en la lobreguez,
a un
día o dos de distancia,
me
asaltan en los desiertos,
en
los temores,
temblores
imperfectos por las lluvias.
Abre
el hambre un látigo de interior,
prisión
de adentro, señor,
todos
tus ojos en off:
el
motivo de lo salvaje.
Seria
arteria en lodazales
con
pies descalzos pisa el suelo frío,
con
sed de arte intenta otra vez
y el
tintineo de la materia descompuesta
nubla
la orfebrería sonora.
Surcos
de piedra el muro clausuran,
su
estrecha sombra, ruptura de miasma
que
desvirtúa.