Montículo

Mientras descubro el genio oculto

los vientos desbordan opulencias,

cristales rotos, empapados de sudor agrio.

Comprendo el silencio,

a veces lo entiendo: un mantra de haberes,

saberes recónditos,

retorcidos de oxido y minerales.

Me han dicho cosas horrendas que estallan en la llanura

en una distancia aproximada a la legua

y la lengua,

ese montículo espantosamente heredado,

estorba.

Quisiera arrancarla como a una muela sin huella de su existencia

y seríamos libres, claro;

quizás, porque todo es una gran hipótesis suya.  

Todo está atravesado ensuciado/sucio por su culpa/ella.

En el borde, tan precipitado,

se ve su perfil,

el contorno bebible de su soma,

el borde específico,

cientificista,

me insta a la escencia

y cruje en los espesos sueños.